“Il aimait les histoires drôles, lisait des romans, menait une existence un peu étrange, - je crois qu'il était de ces hommes qui aiment la conversation et s'y sentent revivre, parce qu'elle les distrait d'eux-mêmes, les jetant dans l'imprévu de tout ce qui n'est pas eux, où ils redeviennent des hommes amusés de vivre, libres comme si rien n'était de leur préoccupation profonde.”

— Henri Thomas , livre Le Promontoire

Le Promontoire, 1961

Adopté de Wikiquote. Dernière mise à jour 21 mai 2020. L'histoire

Thèmes

histoire , hommes , homme , préoccupation , conversation , roman , étranger , existence , croix , parc , vivres , tout , peu

Henri Thomas photo

Henri Thomas 7

1912–1993

Citations similaires

“C'était au reste un de ces hommes qui aiment assister à leur propre vie, considérant comme déplacée toute ambition de la vivre.”

Alessandro Baricco (1958) écrivain italien

Soie

“Luc m'a pris dans ses bras. Je crois qu'il pleurait un peu, et je crois que moi aussi. C'est idiot, deux hommes qui sanglotent dans les bras l'un de l'autre. Peut-être pas, finalement, quand ce sont deux amis qui s'aiment comme des frères.”

Marc Lévy livre Le Voleur d'ombres

Le Voleur d'ombres

“C'est drôle, ce besoin qu'ont les gens d'accuser les autres d'avoir gâché leur existence. Alors qu'ils y parviennent si bien eux-mêmes, sans l'aide de quiconque.”

Amélie Nothomb livre Cosmétique de l'ennemi

Cosmétique de l'ennemi, 2001

“L’Histoire ne fait rien, elle ne possède pas « de richesse immense », elle « ne livre point de combats »! C’est plutôt l’homme, l’homme réel et vivant, qui fait tout cela, qui possède et combat. Ce n’est certes pas l’« Histoire » qui se sert de l’homme comme moyen pour œuvrer et parvenir – comme si elle était un personnage à part – à ses propres fins; au contraire, elle n'est rien d’autre que l’activité de l'homme poursuivant ses fins.”

Karl Marx livre La Sainte Famille

La Sainte Famille, 1845 (avec Friedrich Engels)

“Nous sommes tous distraits, parce que nous avons nos rêves; seul, le perpétuel recommencement des mêmes choses finit par nous imprégner d'elles.”

Marguerite Yourcenar (1903–1987) écrivaine française

Alexis ou le Traité du Vain Combat, 1929

“J’aime ce pays, et j’aime y vivre parce que j’y ai mes racines, ces profondes et délicates racines, qui attachent un homme à la terre où sont nés et morts ses aïeux, qui l’attachent à ce qu’on pense et à ce qu’on mange, aux usages comme aux nourritures, aux locutions locales, aux intonations des paysans, aux odeurs du sol, des villages et de l’air lui-même.”

Guy de Maupassant (1850–1893) écrivain français

Nouvelle, Le Horla, 1887

“Je vais vous dire quelque chose au sujet des histoires. Elles ne sont pas qu'un amusement, ne vous y trompez pas. Elles sont tout ce que nous savons, voyez-vous, tout ce que nous savons pour combattre la maladie et la mort. Vous n'avez rien si vous n'avez pas les histoires. ( Leslie M. Silko)”

Mathias Malzieu livre Maintenant qu'il fait tout le temps nuit sur toi

Maintenant qu'il fait tout le temps nuit sur toi

“Je crois, je suis sûr que beaucoup d’hommes n’engagent jamais leur être, leur sincérité profonde. Ils vivent à la surface d’eux-mêmes, et le sol humain est si riche que cette mince couche superficielle suffit pour une maigre moisson, qui donne l’illusion d’une véritable destinée.”

Georges Bernanos livre Journal d'un curé de campagne

The Diary of a Country Priest

“Je trouve le monde épatant. Il m'amuse à la folie. Je ne sais pas où il va. Et parce que je suis un ignorant, un sceptique, un imbécile, je crois, contrairement à la quasi-totalité de mes contemporains, que l'homme n'est pas le maître de son propre destin, qu'il y a quelque chose au-dessus de lui qui donne un sens à l'univers et que ce qu'il y a de mieux à faire…”

Jean d'Ormesson livre La Douane de mer

Romans, La Douane de mer

“Je me souviens de celle-ci, dans la bouche d'un jeune homme qui aurait aujourd'hui vieilli de quarante ans et se faisait une idée très personnelle de ses semblables : « Et cette terreur soudaine, d'être confondu parmi eux, comme on le serait dans une tribu de singe ». Et celle-là, tirée d'un vieux roman dont l'auteur m'était inconnu. Le gouverneur lisait bien, sans effet, il aimait la petite musique fragile des mots : « Une vague est morte sur nos rives matérielles. Sans bruit, sans force, car elle venait de très loin. Je l'ai prise dans le creux de mes mains. Puis elle m'a échappé et il n'en restait rien… »”

Jean Raspail livre Septentrion

Septentrion, 1979

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