“Au fond du puits de ma mémoire, je touche ton visage où je puise l’eau qui rafraîchit mon long regret.”

“La communauté est une nappe affective souterraine et chacun boit la même eau à cette source et à ce puits qu'il est lui-même – mais sans le savoir, sans se distinguer de lui-même, de l'autre ni du Fond.”

“Pour l’homme, la femme est un puit sans fond…”

“Pour la grenouille au fond du puits, le ciel n'est pas plus large que ce qu'elle en voit.”

“Mes regrets, ce sont les toits qui saignent au bord des eaux, bercés par l’intimité des bosquets.”

“Onirique onanisme de la plume? Certes… une pointe sans fond, mais encore libre de choisir son puits. Ôte-toi de mes ténèbres, tu m’indiffères!”

“Le malheur avait mis
les habits du mensonge
Ils étaient d’un beau rouge
couleur du sang du cœur
Mais son cœur à lui était gris

Penché sur la margelle
il me chantait l’amour
Sa voix grinçait comme la poulie
Et moi
dans mon costume de vérité
je me taisais et je riais
et je dansais
au fond du puits
Et sur l’eau qui riait aussi
la lune brillait contre le malheur
la lune se moquait de lui.”

“En 1904, de l'océan. En ces points précis se trouve selon lui le secret de nos origines. Ce sérum d'eau salée, commercialisé sous le nom de Plasma de Quinton, est puisé à 30 mètres sous la surface et à 10 mètres au dessus des fonds.”

“Les deux coudes sur la table, j'enfouis mon visage dans mes paumes. Au fond de ces ténèbres, je pensai à la mer sous la pluie. Il pleuvait sans bruit sur le vaste océan à l'insu du monde entier. Les gouttes frappaient la surface des eaux en silence, et même les poissons n'en avaient pas conscience.”

“Depuis, il n'y a pas un jour où je n'ai regretté ce baiser que je ne lui ai pas donné. « Bonne route… » m'a-t-elle dit. Ce furent ses derniers mots. Et ce sont mes petits trésors. Je les ai encore dans l'oreille, intacts, et je les fais jouer chaque soir. Bonne route… Je n'ai plus son visage, mais j'ai sa voix, je le jure.”