“Un homme, ça passe sa vie dans seulement deux endroits: soit son lit, soit ses chaussures.”

“« L'écrit ça arrive comme le vent, c'est nu, c'est de l'encre, c'est l'écrit, et ça passe comme rien d'autre ne passe dans la vie, rien de plus, sauf elle, la vie. »”

Marguerite Duras (1914–1996) écrivaine, dramaturge, scénariste et réalisatrice

“Les historiens sont les seuls à ne pas savoir ce qui se passe au moment où ça se passe, et à ne pas savoir ce qui s'est passé quand c'est fini.”

Raphaël Aloysius Lafferty (1914–2002) écrivain américain

“L’histoire n’est pas utile parcequ’on y lit le passé, mais parcequ’on y lit l’avenir.”

Jean-Baptiste Say livre Petit volume contenant quelques aperçus des hommes et de la société

“Heshy a toujours détesté le centre commercial… et maintenant il veut qu’on aille y trottiner comme un couple de crétins en survêtements assortis et petites haltères de feygelah pour se muscler les bras, sans oublier les chaussures de marche hors de prix. Des chaussures de marches, il appelle ça. Je n’ai jamais eu une paire de chaussures qui m’empêchent de marcher. J’ai raison ou pas?”

Harlan Coben (1962) écrivain américain

“Seul penser la mort apprend à vivre; ce qui se lit aussi à l’envers : seul penser la vie apprend à mourir.”

Michel Onfray (1959) philosophe français

“Les deux ne sont pas séparables. Elles arrivent ensemble, et, quand l'une d'elles s'installe seule à votre table, souvenez-vous que l'autre dort dans votre lit.”

Khalil Gibran (1883–1931) poète et peintre libanais

“Le seul endroit au monde où l'on peut rencontrer un homme digne de ce nom, c'est le regard d'un chien.”

Romain Gary livre Chien blanc

“On ne devrait pas parler des morts. Ils écoutent, et ça leur donne des idées. Et puis, ils reviennent. Pas seulement eux; quelques vivants aussi, surgis du passé. Ils se sentent seuls, ou veulent quelque chose; peut-être simplement savoir si vous êtes en vie.”

Michel Schneider (1944) écrivain, musicologue, énarque, haut fonctionnaire et psychanalyste français.

“C'est la chaussure qui fait l'homme. Cirée en crachant dessus, jusqu'à qu'on se voie dedans.”

Ken Bruen (1951) écrivain irlandais